A vida é uma puta de luxo (na melhor das hipóteses, um gigolô exigente)

Eu tenho um problema muito grave. De uma maneira geral, reconhecer o problema já é um grande passo para tentar mudar o que está incomodando. Mas isso é para os fracos; porque se tem uma coisa que eu gosto muito é lustrar meus vícios, amar meu defeitos (a ponto de não reconhecer minhas qualidades), chafurdar em minhas desgraças, coexistir com minha tosquidão e finalmente (e o mais cansativo de todos): eu amo reclamar.

Para os desavisados, o fato de eu ser chegada à lamúria pela manhã, à inflexibilidade pela tarde e à ditadura pela noite, pode soar coisa de gente mal comida, mal amada, mal etc, mas o caso é que, evidentemente que se minha vida fosse diferente do que é hoje, eu continuaria reclamando. Porque eu nasci com esse dom e não posso simplesmente renegá-lo. Reclamar é uma arte (muito embora eu nem saiba o que é arte direito, mas digamos que arte seja tudo aquilo que toca o coração). Para reclamar com graça, humor e o mínimo de classe tem de ter o "feeling". O que quero dizer é que reclamar é uma coisa legal e isso me faz feliz (o que não necessariamente faça os outros).

Pensando sobre isso, eu começo a imaginar por que as pessoas me aturam. Porque eu realmente reclamo demais putaquepariu. Muitas vezes eu apareço com aquela cara de bosta de quem tomou a maior ré na vida, mas na realidade, só deixou derramar um pouco de suco no chão.

Eu sou uma pessoa infeliz. Preciso de ajuda.



Quem paga a cerveja!?!